Trump gracie un parrain du trafic de drogue : le jour où la justice s’effondre sous le poids du pouvoir

Une grâce annoncée comme une provocation

Vendredi 28 novembre 2025. Trump publie sur Truth Social : «Je vais accorder une grâce totale et absolue à l’ancien président Juan Orlando Hernandez qui, d’après de nombreuses personnes que je respecte énormément, a été traité de manière très dure et injuste.» Totale et absolue. Les deux mots suffisent. Pas de prison. Pas de condition. Rien. Libération complète. Remise entière des quarante-cinq ans. Et ce qui rend la chose encore plus cynique : le timing. L’annonce tombe la veille d’une élection présidentielle au Honduras. La veille précise. Trump soutient explicitement le candidat Nasry Asfura, du même parti que Hernández—le Parti national, un parti de droite. Ce n’est pas une coïncidence. C’est une interférence délibérée. C’est une intervention électorale masquée sous l’apparence d’une décision présidentielle.

Le message aux électeurs honduriens est transparent : votez pour notre homme, et regardez ce qui arrive. Regardez comme nous prenons soin des nôtres. Regardez comment nous récompensons la loyauté. C’est de la politique brute. Pas du droit. Pas de la justice. De la mécanique politique pure et dure. Et cela fonctionne parce que personne ne peut y faire obstacle. Trump détient le pouvoir exécutif suprême. Il peut gracier qui il veut, quand il veut, pour n’importe quelle raison.

Je lis la justification de Trump—«traité de manière très dure et injuste»—et je dois vraiment me retenir. Le Honduras est classé parmi les pays avec les taux de meurtres les plus élevés de la planète. Des milliers de personnes meurent chaque année à cause de bandes armées financées par des hommes comme Hernández. Des enfants. Des femmes. Des innocents qui n’ont rien demandé sauf d’être en sécurité. Et Trump parle d’injustice envers celui qui a transformé leur nation en zone de guerre. La perversité du message m’étouffe. Mais elle a aussi une certaine logique : Trump récompense ceux qui lui sont utiles. C’est transactionnel. C’est simple. C’est peut-être honnête d’une certaine manière.

Les raisons cachées de la clémence présidentielle

Pourquoi Trump ferait-il cela? Pourquoi gracier un trafiquant de drogue condamné dans le plus grand retentissement public? Les cyniques vous diront que c’est parce que Hernández pourrait être utile. Que son parti au Honduras pourrait être un allié stratégique pour Trump dans ses politiques migratoires. Que contrôler les flux de migration depuis l’Amérique centrale demande d’avoir des régimes complaisants. Et Hernández—même en prison—représente une faction politique que Trump veut soutenir. Une faction de droite. Autoritaire. Disposée à faire ce que Trump demande.

Ou peut-être que c’est plus simple encore. Trump lui-même a été accusé d’être proche de personnages louches. Il a loué Hernández publiquement quand il était en fonction. Il l’a félicité. Il s’était engagé à ses côtés. Maintenant que Hernández est tombé, peut-être que Trump veut effacer les preuves de cette alliance compromettante. En le graciant, il envoie un message : regardez, je suis le patron. Les jugements que vous pensiez définitifs? Je peux les annuler d’un coup de plume. Votre système juridique? C’est moi qui le contrôle.

Il y a quelque chose de terrifiante et séduisant à la fois chez Trump. Il ne cache rien. Il le crie aux toits. «Je vais faire ce que je veux.» Et il le fait. Pendant ce temps, les institutions s’effondrent doucement. Les magistrats regardent. Les procureurs regardent. Ils ne peuvent rien faire. Le pouvoir présidentiel de grâce est absolu. C’est comme regarder les murs d’une prison s’effondrer, pierre par pierre. Et personne ne peut les retenir.

Quand les quatre-cinq ans de lutte disparaissent en quelques clics

Pensez à cela. Des procureurs fédéraux ont passé quatre années et demie à rassembler les preuves. Ils ont enregistré des appels téléphoniques. Ils ont intercepté des messages. Ils ont persuadé des témoins—certains d’entre eux des criminels à part entière—à se lever en cour et à témoigner sous serment. Ils ont construit un dossier si volumineux, si irréfutable, que le jury a voté coupable en moins de trente minutes. Le juge a passé en revue chaque détail. Il a écouté la défense. Et puis il a prononcé sa sentence : quarante-cinq ans.

Tout ce travail. Toute cette infrastructure. Tous ces citoyens qui ont sacrifié leur sécurité pour témoigner contre un homme puissant. Pour quoi? Pour voir un président changer d’idée un vendredi après-midi. C’est un système qui s’écroule. C’est la fin d’une époque où la loi était censée être supérieure au pouvoir personnel. Trump vient de montrer—en direct, sans hésitation—que la loi n’existe que tant que le pouvoir exécutif décide qu’elle existe.

Et regardez bien les implications. Si le président peut gracier quelqu’un pour des crimes de cette envergure, qu’est-ce qui arrête les futurs présidents de faire la même chose? Qu’est-ce qui empêche le prochain Trump—ou le prochain dictateur en herbe—de gracier ses alliés, ses co-conspirateurs, ses complices? La réponse? Rien. Absolument rien. Il n’y a aucun frein. Aucun contrôle. Le pouvoir de grâce du président n’a pas de limite. C’est un bouton rouge qui attend juste d’être appuyé.

J’écris ces mots et je me demande si je suis en train de décrire le crépuscule d’une démocratie. Parce que c’est peut-être de cela qu’il s’agit. Une démocratie n’existe que si la loi prime sur le pouvoir personnel. Que si personne—pas même le président—n’est au-dessus de la loi. Trump vient de pulvériser cette idée. Il l’a écrasée. Il s’agit de la moment où nous comprenons que les règles n’ont jamais vraiment existé. Elles ne sont que des suggestions. Des lignes tracées à la craie. Prêtes à être effacées quand quelqu’un de suffisamment puissant arrive.

Les procureurs perdent. La drogue gagne.

Dans la corruption, il existe une hiérarchie. En bas : les petits trafiquants qu’on arrête, qu’on emprisonne, qu’on oublie. Au milieu : les plus gros distributeurs qui achètent leur sortie avec de l’argent et des connexions. En haut : les architectes politiques du trafic. Les ministres. Les présidents. Les gens qui créent le cadre légal qui permet au cocaine de circuler. Hernández était au sommet de cette pyramide. Et voilà qu’on lui remet les clés.

Les procureurs savaient cela. Ils savaient qu’ils montaient au sommet. Que chaque témoin qu’ils présentaient risquait sa vie. Que chaque preuves remettaient la main sur le nid de guêpes du pouvoir corrompu. Et ils l’ont quand même fait. Parce qu’ils croyaient au système. Parce qu’ils pensaient que la loi valait la peine. Et puis Trump arrive et dit : non. La loi est un jouet que je contrôle. Et je viens de le lancer par la fenêtre.

Je pense aux procureurs qui se réveillent ce matin-là. Qui voient le tweet. Qui réalisent que le travail de quatre années s’évapore. Et je ne sais pas si je dois les plaindre ou les blâmer. De quel côté faut-il être quand les règles du jeu changent en milieu de partie? De quel côté faut-il se placer quand on découvre que le juge a vu les cartes depuis le début?

Un message pour le Honduras de la part du plus puissant

Au Honduras, dimanche prochain, les électeurs vont voter. Et ils vont savoir, avec une certitude absolue, que le résultat qui importe vraiment a déjà été décidé ailleurs. À Mar-a-Lago. Ou à Tower Turmp. Ou où que Trump donne ses ordres. L’annonce de la grâce ne vise pas juste Hernández. Elle vise les électeurs honduriens. Elle vise le candidat que Trump soutient : Nasry Asfura. Elle crie : votez pour lui, et regardez comment nous récompensons la loyauté. Regardez comme nous sauvons les nôtres.

C’est de l’interférence électorale. C’est du colonialisme moderne. C’est un pays qui impose sa volonté sur un autre pays, pas par les armes, mais par la démonstration du pouvoir absolu. Trump dit aux Honduriens : votre système judiciaire n’existe que parce que je le permets. Vos élections se déroulent selon ma volonté. Votre avenir se décide à Washington, pas à Tegucigalpa.

Et peut-être qu’il a raison. Peut-être que c’est toujours été comme cela. Peut-être que les Honduriens l’ont toujours su, au fond. Mais Trump refuse de faire semblant. Il refuse de maintenir la fiction que les petits pays ont de l’agentivité. Il envoie la grâce comme un message sans équivoque : vous faites ce que je dis, ou les conséquences seront pires. Et le Honduras, petit pays fragile, ravagé par des années de drogue et de corruption, doit juste accepter.

Vendredi 28 novembre 2025 restera comme le jour où quelque chose d’essentiel s’est cassé. Pas discrètement. Pas graduellement. En direct. Sous les yeux du monde. Donald Trump a regardé quatre années de travail judiciaire, un procès public, un verdict unanime, et une sentence rendue par un juge fédéral—et il a appuyé sur le bouton d’annulation.

C’est le message : la loi n’existe que si je dis qu’elle existe. Les tribunaux n’ont du pouvoir que si je l’autorise. Les procureurs ne gagnent que si je le permets. Et si tu m’es utile—si tu fais partie de ma faction, de mon équipe, de mon projet—aucune condamnation n’est définitive. Aucune prison n’est inévitable. Je peux tout effacer.

C’est terrifiant. C’est cynique. C’est aussi terriblement honnête. Trump a cessé de prétendre. Il a montré le moteur sous le capot. Et le moteur, c’est le pouvoir pur. Pas plus. Pas moins. Juste le pouvoir brut qui écrase tout sur son passage.

Pour le Honduras, c’est le rappel que le gouvernement des États-Unis ne renoncera jamais à son influence totale sur la région. Pour les États-Unis, c’est le moment où beaucoup doivent admettre que les institutions qui les protégeaient—les tribunaux, la séparation des pouvoirs, la soumission à la loi—n’ont jamais existé que parce que quelqu’un décidait qu’elles existaient. Et maintenant que cette personne a changé d’idée, tout disparaît. Quatre-vingt-dix millisecondes. Un tweet. Une signature. Et quarante-cinq ans s’effondrent.