CHRONIQUE : Billie Joe Armstrong vs Trump : quand le rock devient résistance

Quand le rock devient arme de guerre

Armstrong ne s’arrête pas à l’ICE. Il vise plus haut. « The representative from Epstein Island has the floor », lance-t-il en modifiant les paroles de « Holiday », faisant référence à Jeffrey Epstein, le milliardaire condamné pour trafic sexuel de mineures, et à son île privée, symbole des dérives des élites. Une pique directe envers Trump, souvent associé à Epstein dans les années 1990 et 2000. « Je ne fais pas dans la demi-mesure », justifie Armstrong, qui assume pleinement son rôle de provocateur. « Quand on voit ce qui se passe, on ne peut pas rester silencieux. » Le public, lui, exulte. Les réseaux sociaux s’enflamment. « Enfin quelqu’un qui ose le dire », « Le rock est mort, vive Green Day », « Trump va encore faire un tweet de rage » : les réactions fusent. Et Armstrong, lui, sourit. Parce qu’il sait qu’il a touché là où ça fait mal. Parce qu’il sait que, ce soir-là, il a fait bien plus que jouer de la musique. Il a déclenché une tempête.

Je pense à cette référence à Epstein. À ce nom qui résonne comme une malédiction. À ces élites qui croient pouvoir tout se permettre. Qui croient que l’argent et le pouvoir les protègent de tout. Et je me dis : Armstrong, lui, il ne les laisse pas faire. Il ne les laisse pas dormir tranquilles. Il leur rappelle qu’ils ne sont pas intouchables. Qu’ils ne sont pas au-dessus des lois. Qu’un jour ou l’autre, la vérité les rattrapera. Parce que c’est ça, le rôle des artistes. Pas de divertir. Pas de faire joli. Mais de déranger. De réveiller. De forcer les gens à regarder la réalité en face. Même quand elle est laide. Même quand elle fait mal. Même quand elle dérange. Et ce soir-là, Armstrong l’a fait. Il a forcé l’Amérique à regarder ses démons. À regarder ses mensonges. À regarder ses complicités. Et ça, c’est bien plus puissant qu’un concert. C’est un réveil.

Un président qui contre-attaque

Trump n’a pas tardé à réagir. Dès le lendemain, il publie un message sur Truth Social : « Billie Joe Armstrong, ce raté, devrait se concentrer sur sa musique au lieu de faire de la politique. Personne ne l’écoute. » Une réponse classique, dans le style du président : méprisante, provocatrice, visant à discréditer l’artiste plutôt que de répondre sur le fond. « Il a peur », rétorque Armstrong lors d’une interview. « Il sait que les gens commencent à ouvrir les yeux. Il sait que son temps est compté. Alors il insulte. Comme d’habitude. » Pourtant, la stratégie de Trump semble moins efficace qu’avant. Parce que cette fois, Armstrong n’est pas seul. Derrière lui, une partie de l’Amérique se lève. Des athlètes, des artistes, des citoyens qui en ont marre de la violence, des mensonges, de l’impunité. « On est nombreux à penser comme lui », déclare un fan sur Twitter. « Et on ne va pas se taire. »

Je regarde cette réaction de Trump. Ces insultes. Ce mépris. Cette façon qu’il a de traiter ses détracteurs comme s’ils n’existaient pas. Comme s’ils étaient quantité négligeable. Mais Armstrong, lui, il existe. Et il le sait. Parce qu’il a une chose que Trump n’aura jamais : la légitimité de ceux qui luttent pour la justice. La légitimité de ceux qui refusent de fermer les yeux. La légitimité de ceux qui, malgré les insultes, malgré les menaces, continuent de se battre. Parce que Trump, lui, il ne comprend pas une chose : on ne combat pas les idées avec des insultes. On ne fait pas taire une révolte avec du mépris. On ne gagne pas une guerre culturelle en traitant ses adversaires de « ratés ». Parce que les ratés, ce ne sont pas ceux qui crient leur colère. Ce sont ceux qui la provoquent. Ceux qui la nourrissent. Ceux qui, chaque jour, brisent un peu plus les valeurs qu’ils prétendent défendre.

Un événement sportif transformé en arène politique

Le Super Bowl LX, qui se tient deux jours plus tard à Santa Clara, devient le théâtre de cette guerre culturelle. Green Day, choisi pour ouvrir la cérémonie, se retrouve sous les projecteurs. « On nous a demandé de rester apolitiques », confie Armstrong avant le show. « Mais comment rester neutre quand ton pays est en crise ? » Finalement, le groupe joue « American Idiot », mais évite les provocations directes, se contentant de modifier discrètement quelques paroles. « On a déjà fait passer le message », explique-t-il après le concert. « Le reste, c’est à vous de jouer. » Pourtant, l’impact est là. Parce que ce Super Bowl, c’est bien plus qu’un match. C’est un symbole. Un symbole de l’Amérique divisée. De l’Amérique qui résiste. De l’Amérique qui, malgré tout, continue de croire en la justice. En la dignité. En la liberté.

Je pense à ce Super Bowl. À cet événement qui, chaque année, rassemble des millions de gens. Qui les unit. Qui les fait vibrer. Et je me dis : cette année, c’est différent. Parce que cette année, le Super Bowl n’est pas qu’un match. C’est un combat. Un combat entre deux Amériques. Celle de Trump : une Amérique qui exclut, qui divise, qui humilie. Qui utilise la peur comme arme. Qui utilise la violence comme langage. Et celle d’Armstrong : une Amérique qui résiste. Qui se lève. Qui dit non. Qui refuse de se soumettre. Une Amérique qui, malgré les insultes, malgré les menaces, continue de croire en ses valeurs. En sa dignité. En son humanité. Et ça, c’est bien plus qu’un spectacle. C’est une leçon. Une leçon qui dit : le sport, la musique, l’art, ce ne sont pas que des divertissements. Ce sont des armes. Des armes pour se battre. Des armes pour résister. Des armes pour dire : nous sommes là. Nous existons. Et nous ne nous tairai pas.

Une Amérique divisée, mais qui s’exprime

Les déclarations d’Armstrong divisent. D’un côté, ses supporters l’acclament. « Enfin un artiste qui a des couilles », « Merci de ne pas te taire », « Tu représentes la vraie Amérique » : les messages de soutien affluent sur les réseaux sociaux. De l’autre, les partisans de Trump hurlent à la trahison. « Il insulte notre pays », « Il devrait avoir honte », « On ne veut plus de sa musique » : les appels au boycott se multiplient. « Ça fait 30 ans qu’on nous dit de nous taire. Aujourd’hui, on ne se taira plus », répond Armstrong, imperturbable. « La musique, c’est aussi une façon de se battre. Et moi, je choisis mon camp. » Un camp qui, visiblement, grandit de jour en jour. Parce que dans cette Amérique de 2026, le silence n’est plus une option. La neutralité n’est plus une vertu. Et le rock, lui, n’a jamais été aussi nécessaire.

Je pense à ces réactions. À ces messages de soutien. À ces appels au boycott. À cette Amérique qui se déchire, même devant un concert. Même devant une chanson. Et je me dis : c’est ça, le vrai problème. Pas qu’Armstrong parle. Mais que certains veulent le faire taire. Qu’ils veulent étouffer toute critique. Toute dissent. Toute résistance. Parce qu’ils savent une chose : quand les artistes parlent, les gens écoutent. Quand les artistes se lèvent, les gens se lèvent avec eux. Et ça, c’est ce qui fait peur à Trump. Ce qui fait peur à ses partisans. Parce qu’ils savent que, quand la musique devient résistance, alors plus rien ne peut l’arrêter. Plus rien ne peut l’étouffer. Plus rien ne peut la faire taire. Alors oui, Armstrong divise. Oui, il dérange. Oui, il provoque. Mais c’est ça, le rôle d’un artiste. Pas de plaire à tout le monde. Pas de faire consensus. Mais de dire ce que les autres n’osent pas dire. De crier ce que les autres chuchotent. De montrer que, même dans les ténèbres, il y a toujours une lumière. Même dans le silence, il y a toujours une voix. Même dans la soumission, il y a toujours une révolte.

Un groupe qui n’a jamais eu peur

Green Day n’en est pas à son premier coup d’éclat. Depuis « American Idiot » en 2004, le groupe utilise sa musique comme une tribune politique. « Nous avons toujours été du côté des opprimés », rappelle Armstrong. « Contre Bush, contre Trump, contre tous ceux qui veulent diviser notre pays. » En 2017, il avait déjà modifié les paroles de « American Idiot » pour dénoncer « l’agenda MAGA ». En 2024, il avait brandi un masque de Trump avec « idiot » écrit dessus. « On ne peut pas rester silencieux face à l’injustice », martèle-t-il. « Le punk, c’est ça : c’est se battre. C’est résister. C’est refuser de plier. » Et aujourd’hui, alors que l’Amérique est plus divisée que jamais, Green Day reste fidèle à ses valeurs. « On nous a toujours dit qu’on était trop politiques », sourit Armstrong. « Mais aujourd’hui, la politique, c’est la vie. Alors on continuera à en parler. Jusqu’à ce que les choses changent. »

Je pense à cet héritage de Green Day. À cette constance. À ce refus de plier. À cette fidélité à leurs valeurs. Et je me dis : voilà ce que devrait être un artiste. Pas quelqu’un qui suit les modes. Pas quelqu’un qui cherche à plaire. Mais quelqu’un qui reste debout. Qui reste fidèle. Qui reste en colère. Parce que la colère, c’est une force. Une force qui pousse à se battre. Une force qui pousse à résister. Une force qui pousse à ne jamais baisser les bras. Et Armstrong, lui, il a cette colère. Il l’a toujours eue. Il l’a toujours assumée. Il l’a toujours transformée en musique. En mots. En combats. Parce qu’il sait une chose : un artiste, ce n’est pas quelqu’un qui divertit. C’est quelqu’un qui réveille. Qui secoue. Qui force à regarder la réalité en face. Même quand elle est dure. Même quand elle est cruelle. Même quand elle est injuste. Et ça, c’est bien plus qu’un concert. C’est une mission. Une mission qui dit : non, on ne se taira pas. Non, on ne fermera pas les yeux. Non, on ne laissera pas faire. Parce que tant qu’il y aura des artistes pour crier, il y aura de l’espoir. Tant qu’il y aura des voix pour résister, il y aura une chance. Une chance de changer les choses. Une chance de construire un monde meilleur. Une chance de dire : nous sommes là. Nous existons. Et nous ne nous soumettrons pas.

Le rock comme arme de résistance

Alors, que reste-t-il à faire ? À Armstrong, à Green Day, à tous ceux qui, comme eux, refusent de se taire ? « Continuer », répond simplement le chanteur. « Continuer à jouer. Continuer à crier. Continuer à résister. Parce que c’est comme ça qu’on gagne. Pas en se taisant. Pas en pliant. Mais en restant debout. En restant fidèles. En restant en colère. » Un message qui résonne bien au-delà de la musique. Parce que dans cette Amérique de 2026, la résistance ne se limite pas aux concerts. Elle est partout. Dans les rues. Dans les écoles. Dans les usines. Dans les cœurs. « On est une génération qui refuse de se soumettre », déclare un jeune fan. « Et Armstrong, il nous montre le chemin. » Un chemin qui passe par la musique. Par les mots. Par la révolte. Parce que parfois, il faut que ce soit les artistes qui montrent la voie. Parce que parfois, il faut que ce soit eux qui rappellent au monde ce que devrait être la justice. La dignité. La liberté.

Je termine cet article en pensant à Armstrong. À sa colère. À son courage. À son refus de plier. Et je me dis : il a raison. Il a raison de crier. Il a raison de résister. Il a raison de ne pas se taire. Parce que le silence, c’est la complicité. La neutralité, c’est la lâcheté. Et la soumission, c’est la défaite. Alors oui, il dérange. Oui, il provoque. Oui, il divise. Mais c’est ça, le rôle d’un artiste. Pas de faire joli. Pas de faire consensus. Mais de dire ce que les autres n’osent pas dire. De montrer ce que les autres ne veulent pas voir. De forcer le monde à regarder la réalité en face. Même quand elle est laide. Même quand elle fait mal. Même quand elle dérange. Parce que c’est comme ça qu’on avance. Pas en fermant les yeux. Mais en les ouvrant. Pas en se taisant. Mais en criant. Pas en pliant. Mais en résistant. Alors aujourd’hui, je choisis de croire en lui. Pas en Trump. Pas en ses insultes. Pas en ses menaces. Mais en lui. En sa musique. En sa révolte. En sa colère. Parce que c’est ça, la vraie victoire. Pas celle des urnes. Pas celle des sondages. Mais celle des cœurs. Celle des consciences. Celle qui dit : nous sommes là. Nous existons. Et nous ne nous soumettrons pas.

Quand le rock devient plus qu’une musique

Le Super Bowl 2026 restera dans l’histoire comme celui où Billie Joe Armstrong a transformé un concert en manifeste politique. Où il a appelé les agents de l’ICE à démissionner. Où il a visé Trump et son entourage. Où il a rappelé que le rock, ce n’est pas qu’un divertissement. C’est une résistance. Une arme. Une voix. « On nous a toujours dit de nous taire », a-t-il déclaré. « Aujourd’hui, on ne se taira plus. » Un message qui résonne bien au-delà de la musique. Parce que dans cette Amérique divisée, traumatisée, en colère, des voix comme la sienne sont plus nécessaires que jamais. Elles rappellent que la justice n’est pas une option. Que la dignité n’est pas négociable. Que la liberté n’est pas un privilège. Elles rappellent que, parfois, il faut que ce soit les artistes qui montrent la voie. Qui rappellent au monde ce que devrait être un pays. Un pays où on ne se tait pas. Un pays où on ne se soumet pas. Un pays où on se bat pour ce en quoi on croit. Et ça, c’est bien plus qu’un concert. C’est une révolution.

Je ne sais pas ce que l’avenir réserve à Armstrong. Je ne sais pas si Trump lâchera un jour prise. Je ne sais pas si l’Amérique guérira un jour de ses divisions. Mais je sais une chose : ce soir-là, à San Francisco, Armstrong a marqué l’Histoire. Pas avec une chanson. Pas avec un tube. Mais avec un cri. Un cri de colère. Un cri de révolte. Un cri qui dit : ça suffit. Un cri qui dit : nous existons. Un cri qui dit : nous ne nous soumettrons pas. Et ça, c’est bien plus qu’une performance. C’est un héritage. Un héritage qui dit : le rock, ce n’est pas qu’une musique. C’est une arme. Une arme pour se battre. Une arme pour résister. Une arme pour dire : nous sommes là. Nous sommes en colère. Et nous ne nous tairai pas. Alors aujourd’hui, je choisis de me battre. Pas avec des armes. Pas avec des lois. Mais avec des mots. Avec des notes. Avec des cris. Parce que c’est comme ça qu’on gagne. Pas en écrasant. Mais en élevant. Pas en divisant. Mais en unissant. Pas en haïssant. Mais en aimant. En aimant assez son pays pour vouloir le changer. En aimant assez ses valeurs pour les défendre. En aimant assez la justice pour ne jamais se taire.

Signé Jacques Provost